视，齐平这个五岁作诗的神童，自然被寄予厚望。
可没人知道，齐平在意的从不是这些。
让他痛苦的是，这么多年过去，青瓦镇上，还是没有任何修行者的踪迹。
……
“先生好！”
又一个清晨，当已古稀之年的私塾先生走进学堂，迎来的，是学生们整齐行礼。
“坐。”老先生说，旋即拿起批改后的“作业”，开始点名。
被叫上前头的学生，或接受表扬，或被先生点出错处，用那只令人心悸的戒尺打板子。
这是个体罚盛行的时代，孩子被打了，父母不会来责难，反而会来向先生道歉，说打得好。
竹板折了，会有家长主动帮着做一根新的。
所以，那根戒尺几乎成了私塾内从六七岁，到十几岁孩子共同的梦魇。
只有一人除外。
“昨日的考试里，齐平又是甲上，第一名，尤其是这首静夜思，文字朴实，却意蕴悠长，”
严肃刻板的老先生捧起最后一份卷子，难得的露出笑容，称赞了一番，旋即还是稍加批评了句：
“唯一的缺陷，便是立意，你分明从未离开过镇子，诗句末句，却是‘低头思故乡’……如何想的？”
一时间，学堂内，一道道目光投向靠窗的一张小桌。
窗子是敞开的。
上午的朝阳斜斜将那道正依着桌案，望着窗外出神的俊俏孩童照亮。
七八岁年纪的齐平收回视线。
他的容貌很稚嫩，但气质却很容易让人忽略他的年纪。
迎着同窗们的目光，他平静说道：
“因为我做了个梦，在梦里，我不属于这个地方，我的故乡在那里。”
他伸手指了指天上。
同窗们露出或羡慕，或嫉妒的神情。
老先生捋着胡须，微笑点头：
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