的尾波，放眼望去，一路上象犁平的土地似的在翻滚。他们上面是炮台，两个水手在炮边走来走去，衬着海水蒙蒙的泛光，黑糊糊的。
“船正曲折行进，”里昂望着尾波说。
“一整天了。”
“据说这些船运送德国邮件，所以绝对不会被打沉。”
“不见得，”尼克说。“我不信。”
“我也不信。不过这想法不错。咱们去找加林斯基吧。”
他们发现加林斯基在他的舱里，他拿着瓶干邑白兰地，正用漱口杯喝着。
“嗨，安东。”
“嗨，尼克。嗨，里昂。来一口吧。”
“你跟他说，尼克。”
“听着，安东。我们替一位美人儿捎个信给你。”
“我知道你们那位美人儿。你去要那美人儿，上烟囱去跟她鬼混吧。”
他仰躺着，双脚顶着上铺的弹簧床垫，往上使劲。
“挑刺儿佬！”他大声喊道。“嗨，挑刺儿佬！醒醒，起来喝酒吧。”
上铺边上露出一张脸。圆滚滚的脸，戴了副钢边眼镜。
“我醉了，可别叫我喝酒。”
“下来喝吧，”加林斯基吼叫道。
“不，”上铺的人说。“把酒递上来给我。”
他转过身去，又靠着墙了。
“他醉了两星期啦，”加林斯基说。
“对不起，”上铺的人说。“我才认识你十天，你这么说并不正确。”
“难道你不是醉了两星期吗，挑刺儿佬？”尼克说。
“那当然，”挑刺儿佬面对墙壁说话。“可是加林斯基没权利这么说。”
加林斯基用双脚顶得他上下晃动。
“我把话收回，挑刺儿佬，”他说。“我看你没醉。”
“别逗了，”挑刺儿佬有气无力地说。
“你在干什么？
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