老僧的木杖变得沉重。
沉重来自于他体力的消耗，来自于这些死士的意志。
这些死士的境界和他相距甚远，剑意或者如第二名自己将体内真元尽数爆炸开来的修行者自尽时的爆炸力，也是因为老僧的选择，才有可能落在老僧的身上。
对于老僧的身体而言，那种堪堪在他肌肤上留下印记的力量，就和有人拿着勺子在他身上敲击了一下没有区别。
只是为了尽可能的节省体力，老僧对于自己的消耗控制到了极点，有时施杖时便宁愿承受如勺子敲击一下般的伤害，而尽可能的减少真元的输出消耗。
只是再小的伤害毕竟是伤害。
更多的疲惫还来自于精神的高度集中。
每一名走来的修行者的目的都不是生存，只是将自己的生命送给他的杖尖收割，临死前的最后一击都根本不是顾虑自己的生死，而是尽可能的想要对他造成伤害。
如果他不专心，那这些比他境界低出太多的修行者，凭借着这样的意志，便真的有可能对他造成严重的伤害。
随着木杖变得沉重，老僧的肌肤内里开始发烫，呼吸也渐渐灼热起来。
黑暗的一头，那支幽灵般的军队人数已经变得稀稀落落。
然而不断走到老僧身前赴死的修行者的目光却是依旧冷静，甚至有种令人难以理解的漠视意味。
唯一不同的便只有那名始终站在军队最前方的将领。
他的眼眸深处此时一片自信，而且闪烁着一种狂热的光焰，就像是冰面下燃起的火光。
他蒙面黑巾下的唇齿之间已经是鲜血流淌。
在第一名副将走上前去赴死时，他雪白的牙齿已经咬破了他自己的唇，但是他却根本未觉得痛苦。
痛苦这种身体的感知，对于他而言似乎根本不存在。
他拥有着任何修行者都难以比拟的视力，在这浓重的黑暗之中
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